-No me encuentro, doctor, estoy perdido.
Escucho borroso, veo voces.
Ha de ser la humedad
que te mata y te deja seco.
Ha de ser que hay un hueco
en el sentido del mundo,
en mis cinco sentidos profundos,
en la verdadera farsa
que es coro, estribillo y comparsa,
en las palabras que escuchan
y los oídos que hablan
del mal sabor de recuerdos.
Por eso, doctor, me pierdo
y acabo como al principio:
llenando huecos a lo loco
y eso, doctor, no es poco.
_Pero mejor no los llene,
deje que el vacío persista,
que no hay vacío que no exista
porque su espacio nos sostiene.
_Ya me va a mandar pastillas,
lo presiento.
_Esta vez no, lo siento,
y agárrese de la silla:
usted precisa ejercicio y viento,
dormir bien unos días,
peinarse un poco y buen alimento.
Y en un mes nos vemos,
si sigo ocupando este asiento,
si alguno de los dos no ha muerto.
_Doctor, se me puso fatalista...
_Es que ya la mutualista
no le cubre el tratamiento;
y si le cobramos un ojo
después lo atendemos por tuerto.
Peter O'Dhinny, "Juramento hipocondríaco"
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